MgD Transfixion Incorporated

Personne n'a jamais plus revu Dominic depuis ce soir de décembre 1990, date à laquelle la dernière partie de son corps s'est finalement volatilisée.

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Sa décision prise, quelques jours seulement lui furent nécessaires pour accomplir ce miracle définitif. Quelques jours durant lesquels il parvint à se « sublimer lui-même », comme il se plut à nous le répéter (« au sens photographique », précisait-il toujours aussitôt) afin de se fondre avec délices dans un monde désormais voué au néant, aux « douces ténèbres » de la platitude, à l'épuisement des valeurs, et à la disparition de toute véritable, et ô combien encombrante, trace d'humanité.

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Durant les semaines qui précédèrent son départ, il fut néanmoins égal à lui-même, tel que nous l'avions toujours connu, avec cette forme d'ironie sans joie réelle, froide et parfois méchante, qui lui faisait dire, par exemple, qu'il était véritablement enchanté d'appartenir à une espèce capable de diffuser un entretien télévisé avec Doris Lessing entre un paquet d'écrans publicitaires et une série à rallonge brésilienne. Oui, c'est vrai, ce genre de choses le plongeait littéralement dans une forme de jouissance perverse, mélange irrésistible de stoïcisme désabusé et de cruauté gratuite.

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La plupart du temps, il s'amusait ainsi à troubler les polémiques, souvent creuses et oiseuses, il faut bien en convenir, qui agitaient les quelques cercles intellectuels qu'il prenait plaisir à fréquenter. Son charisme particulier s'y épanouissait comme une plante froidement carnivore. Sa volonté de nuire, élégante comme une lame de Laguiole, s'abattait alors sur les verbeuses considérations, sans rémission, mais dans le chuintement feutré de sa voix douce et glaciale.

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Il n'hésitait jamais, par exemple, à se confronter aux aficionados de la peinture conceptuelle ou de la Nouvelle Vague, dans quelque luxueux salon parisien, un de ces magnifiques appartements sortis tout droit des couvertures de Décoration Internationale, emplis de cette pesante autorité du goût, si typiquement bourgeoise, qu'il détestait avec la froide détermination d'un joueur d'échecs.

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Il allumait alors une de ses gitanes sans filtre et commençait à vanter les mérites objectifs d'un quelconque gore de série B ou pire, bien pire, surtout lorsque les appartements néo-bourgeois des Quartiers Ouest faisaient place aux ateliers-lofts d'artistes où traînaient négligemment des piles entières de Globe ou des Cahiers du Cinéma.

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Il défendait ainsi, à de multiples reprises, les films de Dario Argento, voire de Bruce Lee ou de Sylvester Stallone (Sylvester Stallone, personne ne peut imaginer le silence de plomb qui s'abattait sur les coupes de champagne à ces moments-là) en plein milieu de considérations sophistiquées sur le nouveau cinéma soviétique ou les films de Mizoguchi.

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Tout son art, se plaisait-il à nous répéter, tenait dans sa maîtrise parfaite du discours, à son analyse poussée de la syntaxe, à son appropriation du vocabulaire et des systèmes de pensée, dans le simple but de détourner ce « matériel » et d'en faire des armes de choc pour sa propagande pervertie, c'était ses propres mots, sa publicité journalière pour l'aplanissement salutaire de toutes les valeurs.

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Il faut bien en convenir, c'était à chaque coup redoutablement efficace et il tirait de tout cela un plaisir proportionnel à la puissance du choc, induit par ce décalage si malin, si troublant, si profondément négatif.

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Il était bien sûr tout à fait impossible de déceler chez lui, en ces minutes d'intense jubilation intérieure, la moindre trace d'humour, le moindre semblant de distance, et c'était là ce qui faisait toute sa force.

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Ainsi ne dédaignait-il pas parsemer ses interventions de brillantes références à Barthes, Nietzsche, Kant, Hegel, Parménide, Eliade, voire Deleuze ou Lacan,  philosophes dont il avait patiemment lu et relu chaque page, et qu'il s'ingéniait à transformer en bataillons de soutien pour ses thèses compactes et outrageusement intelligentes. Comme il avait d'ailleurs fini un jour par le dire, de son ton si pointilleusement détaché, à un assistant réalisateur qui avait eu l'imprudence de vouloir le contrer après une citation de Deleuze (à moins que ce ne soit Cioran, ma mémoire commence à me jouer de vilains tours), l'intelligence était une faculté sans réelle valeur, un simple videogame formel dont était doté le premier homo vaguement sapiens venu. Seuls comptaient vraiment les artistes qui savaient s'abstraire de cette pénible contingence, affreusement banale, commune à tous les représentants de notre espèce. Une contingence source de la plus absurde des vanités – avait-il conclut, car comment pourrait-on définir, par exemple, une tortue qui s'enorgueillirait de posséder une carapace ?

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La discussion, si je me souviens bien, portait sur Le Camion, de Duras, et après dix secondes d'un silence véritablement tangible, je veux dire par là plus solide et palpable qu'une coulée de béton, elle s'était péniblement remise en route, par à coups chaotiques, la bouche de chacun des intervenants semblant alors pleine de caoutchouc ou de purée trop chaude.

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C'est au début du mois de décembre qu'il fit allusion pour la première fois à sa volonté, désormais pleinement assimilée, de se mettre en accord avec ce monde. Nous prenions un verre dans un bar de la Contrescarpe et nous discutions plaisamment de la dernière obscénité en vogue, la quête télévisée de personnes disparues, avec les retrouvailles en direct qui en découlaient parfois, ahurissantes confessions publiques rythmées par les pauses de publicité et les mises en rubrique tonitruantes (« séquence cri », « perdu de vue », « retrouvailles »), lorsqu'il vida son martini-gin d'un seul trait et me fixa d'un air mystérieux :

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– Tu vois, c'est très exactement cela la solution, la disparition...

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Je le regardai légèrement surpris et me hasardai :

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– Tu penses à quoi ? À un genre de canular ? À un méchant piège tendu à l'animateur vedette ?

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Il sourit et alluma une cigarette.

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– Ce serait effectivement marrant, et plaisamment abject... Mais, bon, soyons francs, ça ne pourrait en aucun cas dépasser la perfection du genre atteinte par l'émission elle-même, non, non, ce à quoi je pense est bien plus... radical.

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Je ne pus m'empêcher de sursauter, je m'en souviens parfaitement parce que mon verre de Guinness trembla dans ma main, au point d'éclabousser de mousse le bord de la table.

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– Radical ? finis-je par articuler. J'avais appris depuis bien longtemps à déchiffrer les multiples degrés qui se cachaient sous chacune de ses assertions, semblables aux couches superposées des cités antiques, mais là mon esprit se bloquait, comme effrayé face à l'entrée d'une crypte oubliée.

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– Qu'est-ce que tu essaies de me dire ? Tu envisages une... sortie théâtrale ?... Toi, l'ennemi juré de tout pathos ?

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Il se mit à rire et commanda un autre martini-gin, hélant la jeune serveuse qui serpentait entre les tablées surchargées de touristes, de guides improvisés, de dragueurs professionnels et d'apprentis écrivains.

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– Je vois ce que tu veux dire. Mais rassure-toi, il ne s'agit pas d'un suicide au sens où tu l'entends... Le suicide est un acte grossier. Spectaculaire. Ostentatoire. Il est d'ailleurs fait pour cela, laisser une trace de son départ, une trace pathétique, comme tu l'as parfaitement noté tout à l'heure. Un acte si désespéré qu'il tente de donner un sens, de donner corps à ce qui fait, justement, qu'on le quitte... Le désespoir... Il fit un bref mouvement de la main, indiquant son indifférence dédaigneuse vis-à-vis de ce sentiment qu'il avait toujours trouvé horriblement pesant.

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Il reprit :

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– Franck, je te parle d'un truc supérieur. Un suicide formel, pur, basé sur l'énigme même qui régente nos vies. Je te parle d'un suicide métaphysique... Je trouve ça terriblement ennuyeux, tu le sais, cette absurde volonté de vouloir crier au monde qu'il est absurde, et de le quitter en faisant tout pour que ce départ soit visible... Non, ce n'est pas mon genre, tout au contraire...

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Et sans qu'il n'ait nul besoin de les appuyer, ces trois derniers mots prirent une résonance particulière, pleine de significations cachées que je fus sur le moment bien incapable de cerner.

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Un suicide métaphysique ?

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Mais quel type de lésions occasionne donc une arme comme celle-là ? me demandai-je. La métaphysique n'atteindra jamais la vélocité d'une balle de 9 mm, ou les caractéristiques toxiques, et détonantes, du gaz de ville.

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La serveuse revint jouer des hanches entre les travées, posant agilement le grand verre à cocktail sur le bois patiné de la table.

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Dominic joua un instant avec le zeste d'orange qui en ornait le sommet.

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Il s'apprêtait à changer brusquement de sujet de conversation, c'était une chose à laquelle je m'étais depuis longtemps habitué et dont je parvenais désormais à deviner les prémices.

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– Tu as lu Alice, j'imagine ? De Lewis Carroll...

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C'était plus une affirmation qu'une question, il savait pertinemment que le bouquin faisait partie de mes livres de chevet. Je bus ma Guinness à petites gorgées, attendant qu'il poursuive.

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– C'est un bouquin plein d'enseignements, tu t'en doutes bien sûr... Mais personne... – il hésita une fraction de seconde – ...personne, il me semble, n'a vraiment saisi à quel point ce livre était moderne...

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Je ne pus m'empêcher d'éclater de rire à mon tour.

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– Tu déconnes ou quoi ? ça fait bien longtemps que tout le monde sait que c'est un fondement de toute la littérature contemporaine.

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– Non, non, tu ne m'as pas compris. La littérature est un aspect, disons, épiphénoménal en l'occurrence, non, je te parle de la véritable modernité, celle qu'on trouve dans n'importe quel objet vendu en grande surface...

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Là, pour le coup, j'étais scié. J'avais beau essayer de me rappeler les thèses les plus brillantes écrites sur l'œuvre de Carroll, j'avais beau tenté de discerner un quelconque rapport entre Alice et les étalages des hypermarchés, je ne pouvais y entrevoir qu'une relation incidente, quelque chose de vulgairement évident qui ne pouvait satisfaire mon esprit, et que je soupçonnais être totalement étranger à la réflexion de Dominic.

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Je lançai néanmoins, à tout hasard :

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– Tu pense que les Carrefour et autres Leclerc sont les WonderLand modernes, c'est ça ? Des endroits où les pots de confitures et les lapins en peluches abondent au point de vampiriser tout son sens à la réalité ?

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Il plongea ses lèvres dans l'alcool en me regardant avec son habituel sourire gentiment carnassier.

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– Extrêmement pertinent, vraiment, mais tu me connais, j'étais beaucoup plus concret que ça. Non, ce que j'entendais par modernité, et par relation aux objets quotidiens, aux marchandises, est beaucoup plus simple. En fait...

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Il laissa sa phrase en suspens ; j'étais coutumier de ses effets, parfois agaçants parce qu'un peu trop préparés, mais je fis comme d'habitude, c'est-à-dire effort d'indulgence.

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– ... Ce que je voulais te dire c'est qu'il s'agit tout bonnement d'une superbe notice d'emploi, Franck, d'un modus operandi tout à fait exceptionnel.

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Et il changea à nouveau de conversation, passant sans transition à des thèmes déjà largement abordés au cours de nos longues soirées, comme l'inévitable effacement de la pensée structurée et du langage dans un monde circulatoire et instantané privilégiant la vitesse et l'information, en lieu et place des notions irrésistiblement condamnées de profondeur et de mémoire. Nous conclûmes la discussion devant la porte d'entrée de son immeuble, en nous disant qu'à force de vouloir assassiner le langage et l'esprit, la dictature des icônes cathodiques risquait bien d'engendrer une forme de mutant cruellement supérieur, qui ne ferait d'elle qu'une bouchée. Nous nous quittâmes, mutuellement étonnés de voir une sorte de lueur d'espoir dans nos regards, alors que nous imaginions les présentateurs vedettes de la télévision transformés en gibier humain à l'occasion de grandes chasses cannibales diffusées en mondovision.

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Je ne pus voir Dominic pendant les deux semaines qui suivirent. Mon travail (mot dont il faut rappeler le plus souvent possible que son étymologie l'identifie à une forme de torture) accapara toutes mes journées et une bonne partie de mes nuits, allant jusqu'à me faire oublier que l'inaction reste la moins compromettante de toutes les décisions à prendre.

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Je dus effectuer deux voyages express jusqu'à Londres et à mon retour du second je trouvai un message de Dominic sur mon répondeur.

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Peut-être était-ce dû à la fatigue, ou à l'atmosphère particulière, lourde et dangereuse, de cette nuit d'hiver mais jamais auparavant je n'avais entendu une telle intensité dans la voix de mon étrange ami. Une excitation et une tension dont je savais pertinemment qu'elles faisaient partie des épouvantails que Dominic fuyait comme la peste.

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Cela donnait quelque chose comme ça :

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– Franck ? Tu ne vas pas me croire mais je crois bien que j'y suis arrivé... Hmm, c'est Dominic bien sûr, il faut que tu passes me voir au plus vite, je viens de déchiffrer ce putain de mode d'emploi et... Bon sang ça fonctionne encore mieux que tout ce que j'avais jamais imaginé... Une sorte de miracle. Je te parle d'Alice, tu m'avais compris, enfin, d'un des personnages du roman, un truc auquel personne n'attache l'importance qu'il mérite... Bon passe me voir, dès que tu auras eu ce message... même en pleine nuit c'est pas grave... Je t'assure, tu vas être passablement surpris... Mec, ça marche, tu comprends, ÇA MARCHE...

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Et le message s'arrêtait là, avant une longue série énervante de bits signalant que de multiples personnes avaient appelées sans daigner laisser ne serait-ce que leur identité.

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J'étais crevé et je décidai de passer outre son invitation. Je me couchai en me disant que j'avais désormais une bonne dizaine de jours devant moi et donc tout le temps nécessaire pour voir ce miracle tant attendu, dont je supposais qu'il relevait, comme d'habitude, d'un habile procédé de manipulation.

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Je passais une nuit sans rêve, calme et parfaitement reposante et attendis le lendemain midi pour prendre la voiture et rouler jusqu'à Denfer Rochereau, jusqu'à l'appartement fonctionnel et sans âme que Dominic était fier de présenter comme une véritable « machine à habiter, selon la magnifique doctrine de Le Corbusier ».

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On devait être le 17 ou le 18 décembre et je ne savais pas encore que je m'apprêtais à voir mon ami entier pour la dernière fois.

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– Bon, tu m'expliques ou je dois d'abord te faire subir une écouter intégrale du dernier Elsa ?

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Je me tenais près de la fenêtre, le dos tourné au ciel couleur de plomb et aux immeubles gris de la rue Daguerre. Dominic venait de s'asseoir dans son vieux rocking-chair sudiste, au centre du grand salon plus blanc qu'une cellule haute sécurité de l'hôpital psychiatrique de la Lubyanka, aux angles durs et aux arêtes droites comme des épées, un grand parallélépipède nu et froid qui, avec ces rares meubles et ses rayonnages métalliques noirs ou verts armés de spots d'acier, semblait moins hospitalier que le mess des officiers d'un sous-marin nucléaire. Pour sa plus intense satisfaction, est-il désormais utile de le rappeler.

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– Je vois que tu as fait des progrès en matière de persuasion – me répondit-il avec un large sourire – tu vas bientôt pouvoir postuler dans les sections de renseignements de la Marine argentine...

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Il se balança sur le vieux fauteuil acajou, unique objet de toute la pièce qui semblait se raccorder à un morceau d'histoire et d'humanité, avec ses craquements outrageusement sensuels dans l'atmosphère d'abri anti-atomique qui tenait lieu de convivialité chez Dominic.

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Il écrasa sa Gitane. J'allumai une Camel.

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– Je t'écoute, expurgeai-je avec la première bouffée.

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Il y eut un long moment de silence. Pas tu tout embarrassé, juste la pause nécessaire à notre « réglage », comme nous appelions cela, cette sorte de mise en route de nos perceptions, la synchronisation avec l'ensemble du décor neutre de l'appartement, avec les bruits ambiants et les nuances de lumière pâle qui nous parvenaient de l'extérieur, la pleine appréhension sensitive des objets, de l'espace et du temps, bref notre rituel coutumier qui consistait à mettre nos cerveaux sur la même longueur d'ondes.

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– Il n'y a pas grand chose à écouter, Franck... C'est même remarquablement silencieux, reprit-il avant de produire son petit rire, froid et dur comme un tube d'aluminium.

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Il accentua son mouvement sur le balancier du fauteuil avant de poursuive :

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– D'ailleurs, comment le vide pourrait-il produire autre chose que du silence ?

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Nous nous faisions face à environ quatre mètres l'un de l'autre, aucune lumière artificielle ne brillait dans la pièce et le faible éclairage qui nous parvenait de la rue, coulée dans la cendre de cet après-midi pluvieux, ne faisait rien d'autre qu'écraser chaque relief et tuer toute velléité de couleur.

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Pourtant, j'en fus frappé sur le moment, ses yeux brillaient d'une excitation que je n'avais jamais perçue auparavant, une forme d'énergie vitale, électrique, qui, pour la première fois, tentait de s'extirper de sa chambre noire intérieure, comme désireuse de goûter enfin le plaisir de se poser sur d'autres regards, et de transformer le sien en autre chose que l'habituelle silice translucide, plus opaque en fait que le plus noir des iris.

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Le craquement périodique du rocking-chair emplissait l'air d'une vibration qui évoquait le tic tac d'une horloge de grand-mère ou le son d'un vieux disque de vynil.

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Je décidai de me taire et de laisser Dominic se lancer, à son rythme, et selon, bien sûr, la stratégie qu'il avait très certainement soigneusement étudiée avant mon arrivée.

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– La perfection – souffla-t-il brusquement – l'absolue perfection, Franck. Je suis en train d'y parvenir. Accomplie. Totale... et définitive.

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Il s'était légèrement penché en avant et, j'en aurais juré, ses yeux couleur de verre tendaient vers l'éclat brut, unique, que seuls deux diamants purs peuvent donner. Brillant et destructeur.

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Je posai mon dos contre la glace.

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– Ne t'impatiente pas, dans quelques minutes tu sauras, tu verras. Mais le truc me demande encore une très puissante concentration, un gros travail, tu peux me croire... Je vais juste te demander de faire le silence pendant une bonne centaine de secondes, Franck, après quoi...

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Il laissa sa phrase en suspens, me gratifia d'un large sourire, ce masque de squale rieur qu'il avait mis plusieurs années à perfectionner et il se cala dans le rocking-chair qui reprit son mouvement de pendule.

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Dominic fermait lentement les yeux, recouvrant de ses paupières fines comme des élytres ce qui lui tenait lieu d'organes de la vision, comme il se plaisait à le dire. Les coudes posément appuyés sur les accoudoirs recouverts de vieux cuir brun, il croisait maintenant ses deux mains gantées, à hauteur de poitrine. Je vis ses avant-bras dénudés, avec cette peau blême et la constellation de taches de rousseur qui envahissait jusqu'aux articulations des poignets, et il m'apparut comme une sorte d'ange étrangement atonal, fin de race, mélange de sage Shaolin et d'aristocrate anglais décadent.

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Sur son visage aux yeux clos le sourire se mit à s'élargir, comme si une joie extatique drapait toute son âme. Je m'assis contre le rebord de la fenêtre, sidéré. Je devais sans aucun doute être le premier humain à assister au spectacle d'un tel bonheur, réel, vécu jusqu'à la moindre terminaison nerveuse, je pouvais presque en sentir l'influx sur la personne de Dominic.

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Cela dura deux ou trois minutes. Dominic, assis sur le fauteuil à bascule qui couinait doucement, le visage transfiguré par un sourire surnaturel. Moi, grillant une autre Camel qui succédait à la première comme dans une course de relais, le bout de tabac rouge incandescent faisant office de témoin passé entre les deux cigarettes.

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Puis il ouvrit les yeux, d'un seul coup. Me fixant comme au travers d'une vitre sans tain, qui se serait trouvée de surcroît entre deux galaxies distantes de plusieurs millions d'années lumière.

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Il passa sa langue sur ses lèvres, comme si une soif soudaine venait d'assécher sa gorge, et, son sourire imperturbable barrant toujours le pâle ovale de son visage, il articula doucement quelques mots :

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– C'est une question de volonté, Franck... mais une volonté... pleinement assimilée. Technique... C'est une technique... Ça demande des... efforts surhumains...

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Surhumains. Je n'en croyais pas mes oreilles.

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– Ouais vraiment ? Fermer les yeux dans un rocking-chair pendant deux minutes ? – Je ne pus m'empêcher d'adopter un ton ironique – Et dis-moi, quand tu t'endors, tu te réveilles sonné comme un boxeur, c'est ça ?

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Dominic ne sembla pas vraiment entendre ce que je venais de lui dire. L'infatigable sourire barrait toujours mystérieusement son visage et je ne pus déceler s'il avait ou non accentué cet arc qui joignait ses commissures. Il me regarda longuement, avec intensité, mais cette tension était celle dont j'étais depuis longtemps coutumier, froide, purement fonctionnelle et je pus voir que l'éclat de ses yeux semblait déjà plus terne, faisant retrouver à son regard la limpidité toujours neutre que je lui connaissais.

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Il continuait d'osciller doucement sur les bascules du fauteuil. Le truc, si truc il y avait, était plus que désappointant. Il ne s'était strictement rien passé (et une voix provenant de l'intérieur de ma propre boîte crânienne me soufflait, moqueuse : « Et alors, mec, tu t'attendais à quoi, hein, à un miracle d'ordre divin ? »). « Non, lui répondais-je en silence, mais au moins à un joli tour de passe-passe », lorsque Dominic fit un geste.

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J'étais en train d'écraser ma cigarette à demi consumée sur le rebord de la fenêtre et je m'arrêtai net dans mon élan.

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Dominic me fixait avec son sourire plus impénétrable qu'un masque vénitien et sa main gauche venait de se poser sur la phalange supérieure de son index droit. Elle se referma, pince gantée de cuir noir pour tirer sur l'extrémité de l'autre gant. C'était un geste lent, élégant, et vaguement ostentatoire. Dominic préparait son effet, j'aurais parié toute la Banque de France là-dessus, et mes yeux ne pouvaient se décrocher de ce strip tease asexué. Il tira sur l'extrémité de l'index, puis de chaque doigt, lentement, avant qu'il ne saisisse le tout et me fixe de ses yeux froids jusqu'à l'intérieur de mon nerf optique.

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– Ok, avais-je envie de lui dire, fais sortir ton lapin de ton chapeau, ton lapin d'Alice et après on ira boire une bonne bière...

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Mais bien sûr, je suis dans l'obligation de vous le dire tout de suite, ce n'est pas une, ni même deux ou trois bonnes bières qu'il me fallut avaler lorsqu'il termina son geste, mais bien plutôt une grande rasade de scotch sec.

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Il resta deux ou trois secondes dans cette attitude d'attente puis tira d'un coup sec sur le gant.

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Le gant de cuir fit un bruit flasque, celui d'un fouet mou et se retrouva suspendu dans son autre main tandis qu'il me fixait toujours de son œil couleur de gel et que son sourire semblait immobilisé pour l'éternité sur son visage.

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Sous le gant qu'il venait d'ôter prestement, il n'y avait strictement plus rien.

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Sa main droite avait tout simplement disparu, elle s'était volatilisée, évanouie, et au-dessus du poignet blafard constellé de pointes rousses ne restait qu'un vide parfaitement improbable qui laissait voir le petit logo rouge qui ornait son polo noir.

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– C'est quoi le truc ?

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Ma voix était fracassée, comme par une dameuse pneumatique. Aplatie et sans aucune intonation.

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Il m'avait fallu un verre entier de déménageur pour arriver à reprendre totalement mes esprits. L'alcool ayant accompli son travail de sape, j'avais pu articuler quelques mots et finir par poser la question essentielle.

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Dominic n'avait pas bougé d'un centimètre et je devais faire des efforts surhumains pour empêcher mon regard d'aller se scotcher sur l'odieux manque, sur l'improbable absence qui semblait couronner son poignet comme un gantelet de vide. Je me resservis un verre.

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– J'y suis arrivé pour la première fois avant-hier. Avec un orteil du pied gauche, puis tout le pied droit, hier. Mieux vaut que j'évite d'enlever mes chaussures en public, désormais, et crois-moi, c'est l'absence d'odeur qui risquerait de produire des effets...

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Il se mit à rire.

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– Seigneur, pensai-je, je ne sais pas comment il fait, mais ça a l'air de marcher du tonnerre de dieu... Il arrive à s'auto-effacer. J'en étais sonné.

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Il reprit :

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– Le truc, mon vieux, c'est l'exclusivité. Je veux dire la volonté exclusive. Mono-centrée. Totalement tendue vers un but unique. Et, bizarrement, cette volonté finit elle-même par s'évanouir, je l'ai constaté tout à l'heure, quand j'ai effacé ma main, pour s'accomplir dans une sorte d'acte réflexe, analogue à la plupart des actions neuromotrices ou végétatives, respirer, digérer, s'endormir, quelque chose comme ça, tu vois ?

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J'avalai une gorgée de scotch.

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– Oh oui, bien sûr, tu fais disparaître des parties de ton corps en faisant une petite sieste, c'est extrêmement banal...

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– Je n'y suis pas encore. Il me faut toujours une concentration énorme, mais j'ai entrevu la voie. C'est par la dissolution de toute volonté, devenue accomplissement du désir, que je pourrais parfaire la technique.

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– C'est évident. J'étais naïf de croire que tu t'en tiendrais là. Il va falloir que tu améliores le procédé, ça tombe sous le sens.

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– Écoute, Franck, ça va te paraître dingue, mais j'expérimente la solution à tous les problèmes de l'humanité. Son effacement indolore, par la pure volonté personnelle. Quelque chose qui rendra bientôt inutile les show télévisés du mercredi soir. Le véritable anéantissement, autocontrôlé, sans douleur, ni drame, sans violence, sans strass. Sans vulgarité.

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Il fallait que je finisse ce scotch. Ce qui fut fait en une seule lampée, qui alla ravager mon estomac et envelopper de méchantes vapeurs toniques mon cerveau engourdi par l'effort, l'effort de s'adapter à une situation si neuve, si impromptue, si atypique, qu'aucun système de références, aucun modèle de comportement, ni aucune expérience personnelle ne me permettait de pleinement la saisir, de la « cadrer », pas plus qu'y jeter un quelconque éclairage. Je ne savais tout simplement pas quel sens donner à tout cela et toues les réactions que j'envisageais semblaient devoir se heurter à une haute muraille d'absurdité.

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Je devais me contenter d'une ironie sans plaisir, le froid constat que Dominic atteignait enfin la perfection de son art de vivre. Que celui-ci avait toujours tendu vers ce troublant paradoxe, trouver son accomplissement dans sa disparition même, que j'aurais du le savoir depuis toujours, et que, bien évidemment, il n'y avait aucune échappatoire possible.

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– Ok, balançai-je d'un ton las et quelque peu distant, tu m'expliques le rapport avec Alice ?

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– Allume-moi une cigarette, tu veux bien ? Il me reste encore une paire de poumons et une main en état de marche, mais c'est pour tenir le briquet que je vais rencontrer un problème.

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Son rire était sans joie, mais sans tristesse non plus. Il résonna clairement dans l'immense salon blanc, comme le simple couronnement logique de cette longue série d'actes qui, après trente-trois années de recherches systématiques, avait permis à Dominic d'aboutir à ce bizarre phénomène d'autodestruction. Cela parachevait sa démonstration comme un merveilleux gambit pouvait conclure une partie d'échecs. En toute simplicité.

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J'allumai une Gitane et m'approchai de lui pour la poser entre ses lèvres.

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Tandis qu'il aspirait la fumée, il tourna la tête vers moi.

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– C'est le Chat... Ce bon vieux Chat.

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Voyant ma surprise et mon incompréhension, il accentua son sourire, pour autant que cela fut possible.

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– Le chat. Tu me demandais le rapport avec Alice, non ? Tu as déjà oublié le bon gros minet du Cheshire ?

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Bon sang. La révélation me secouait de part en part.

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De sa main gauche il vint délicatement retirer la Gitane de sa bouche et il souffla un fin pinceau de fumée bleue. Elle se délita doucement dans l'air, créant dans mon esprit une redoutable analogie avec le corps de Dominic, que j'imaginais déjà s'évanouir plus sûrement que cette vapeur de nicotine et de goudrons.

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– Merde, Dominic, essaie d'être simple et direct, pour une fois. Tu es en train de me dire que tu... que tu joues le rôle du Chat d'Alice, le chat qui disparaît ? C'est ça ? Bon dieu, c'est ÇA ?

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Ma voix était plus tendue que du câble haute tension. Elle s'était brutalement élevée au-dessus du volume sonore de notre discussion, suraiguë et franchement désagréable, y compris à mes propres oreilles.

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– Ben oui. Tu aurais préféré que je me fasse sauter dans une voiture piégée à côté de la Maison de la Radio ?, dit-il.

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Je soupirai.

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– Je suis le premier à savoir ?

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– Ouais. Tu es le premier. Ce soir j'appellerai Stefan et Virginie. Et j'enverrai une carte postale à mon patron, à la rédaction du journal.

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Il se mit à rire.

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Je tournai autour du rocking-chair, à la recherche d'une place improbable où j'aurais pu me sentir bien, calme et détendu.

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– J'aurai besoin de toi. Dans deux ou trois jours. Quand je passerai la vitesse supérieure. Tu seras là ? reprit-il.

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– Oui.

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Ma voix était sans timbre. Comme si mes cordes vocales avaient été plongées dans une solution d'azote liquide.

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Il n'y avait sans doute rien de plus à ajouter. Dominic fixait le carré de ciel gris, au-dessus des toits, son moignon négligemment posé sur l'accoudoir du vieux fauteuil. Il ferma les yeux, et s'endormit doucement, son sourire imperturbablement arqué en travers de son visage.

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Tandis que je refermai la porte de l'appartement, le bruit régulier du fauteuil à bascules continuait de me parvenir et j'eus l'impression qu'il me poursuivait jusque dans la cabine d'ascenseur.

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Je ne pus strictement rien faire de la journée. Ni de la suivante. Ce soir là, vers minuit, je reçus un coup de téléphone de Virginie.

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Virginie Monicelli était une jeune anthropologue que Dominic avait rencontrée en vue d'un reportage sur les grandes transformations qui avaient secoué l'humanité lors du passage vers l'ère « historique ».

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Il s'était particulièrement intéressé au processus complexe de sédentarisation et ses diverses conséquences, dont l'apparition progressive des villes, des États, de l'agriculture et de l'art.

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Elle nous avait été présentée par Stefan Epschow, un peintre d'origine tchéco-allemande, lors d'un concert des Tambours du Bronx. Leur liaison s'achevait doucement, sans aigreur, et elle avait passé quelques jours dans l'appartement de Dominic, lui expliquant par le détail comment les tribus semi-nomades du Néolithique avait fini par succomber aux charmes de l'accumulation matérielle, donnant lentement naissance aux premières grandes concentrations humaines le long des fleuves géants de l'Orient. Nous ne sûmes jamais si les nuits qu'elle et Dominic passèrent ensemble dans l'immense appartement de la rue Daguerre se bornèrent à ce type d'échanges, mais comme je ne pus m'empêcher de l'affirmer à Stefan, Dominic avait de la sexualité humaine le même type d'approche que celle d'un entomologiste pour la vie intime des coléoptères.

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Ce soir là, la voix de Virginie avait une intonation singulièrement métallique, que je ne lui connaissais pas. Elle mit plusieurs minutes avant d'aborder la véritable raison de son appel. Enfin je pus apprendre qu'elle et Stefan avaient reçu un étrange message de Dominic. Celui-ci disait en substance qu'il parachevait la mise en scène ultime de son existence. Elle avait insisté sur le mot « ultime ».

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Je compris que Dominic ne leur avait pas tout dit, sa passion pour le camouflage de la vérité l'ayant visiblement conduit à un de ses habituels mensonges par omission.

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Ils avaient rendez-vous avec lui pour le lendemain et quand elle me demanda mon avis, je lui conseillai de s'y rendre, absolument, toutes affaires cessantes. Oui, je viendrai aussi. À quatorze heures, d'accord. Elle semblait soulagée de savoir qu'elle et Stefan ne seraient pas livrés seuls aux étranges manies de Dominic et sa voix semblait plus détendue quand elle me dit au revoir avant de raccrocher.

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Je ne pus m'empêcher d'éprouver un bizarre sentiment d'autosatisfaction en me disant qu'elle allait passer une nuit pas trop désagréable, grâce au fait que j'avais eu le tact de ne pas dévoiler tout de suite l'odieuse vérité.

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J'entrai dans mes draps, lorsque la pensée que cette nuit sans cauchemar serait sans doute pour elle la dernière avant longtemps m'étreignit brutalement, au point de réveiller une très ancienne sensation d'asphyxie, que j'avais oubliée depuis une bonne éternité.

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Il y avait un gros camion de livraison devant l'entrée de l'immeuble, le lendemain, lorsque j'arrivai chez Dominic. Dans le hall je croisai un livreur professionnel, en bleu de travail et chemise canadienne à carreaux. Lorsque les portes de l'ascenseur s'ouvrirent au quatrième étage, j'en aperçus deux autres qui sortaient de l'appartement de Dominic avant qu'ils ne s'engouffrent dans l'escalier, le dévalant quatre à quatre.

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La porte était restée entr'ouverte et je pénétrai dans l'appartement sans avoir à sonner.

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J'entendis aussitôt des éclats de voix en provenance du salon.

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Je reconnus l'accent de Stefan, sa voix de basse un peu traînante qui se fondait par instant dans un concerto de Mozart qui jouait en sourdine. J'identifiais parfaitement cette manière étrange qu'il avait de prononcer les « j ».

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Je pénétrai dans le salon au moment où il articulait une phrase avec une conviction étonnante :

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– Zje ne ferai pas cela, Dominic, c'est complètement fou et obscène. Zée ne le ferai pas.

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Il se tenait appuyé contre la fenêtre qui dominait la rue, celle-là même d'où j'avais assisté la veille à l'incroyable transformation de Dominic. Celui-ci était toujours assis dans son rocking-chair, au centre de la pièce, comme s'il n'avait pas bougé de place depuis quarante-huit heures. Il était vêtu de noir, de la tête aux pieds. Sa main droite, ou plutôt son absence de main droite était dissimulée sous le coton noir d'un sweat shirt aux manches trop longues. Virginie se tenait derrière lui, à côté d'un amoncellement de cartons vides, ouverts, d'où pendaient de larges morceaux de cellophane. À ses pieds, des blocs de polystyrène jonchaient le sol jusqu'aux bascules du fauteuil.

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Ils tournèrent tous la tête vers moi alors que j'entrais dans le salon.

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– Salut tout le monde, dis-je. Qu'est-ce que tu ne feras pas Stefan ?

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Stefan regardait droit dans le vide, devant lui, à des années lumière du mur blanc où s'étiraient les rayonnages métalliques militaires surchargés de livres.

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Dominic me salua d'un bref mouvement de tête et je vis que son sourire barrait toujours son visage, plus rayonnant que jamais. Il devait arquer ses lèvres ainsi depuis des heures, les momifiant pour l'éternité, je le savais déjà. Au pied du fauteuil, ouvert face contre terre à une page dont je devinais le contenu, traînait un exemplaire d'Alice in Wonderland, de Lewis Carroll.

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Dominic s'adressa à moi, d'une voix dure et ironique :

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– Cet artiste méritant refuse de produire l'œuvre de sa vie. Il n'aura pourtant qu'à dire le mot « action », tout le reste est déjà prêt. Dire qu'il a toujours répété qu'il voulait tâter de l'audiovisuel !

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Son éclat de rire fut le plus féroce que j'avais jamais entendu, même provenant de sa bouche dûment expérimentée.

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Virginie semblait complètement absorbée par le contenu des cartons dont je ne percevais rien.

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Tout ça me semblait incohérent, décousu et sans signification.

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– J'ai dû rater un épisode, quelqu'un aurait l'obligeance de m'expliquer ?

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Stefan se mit à regarder par la fenêtre, nous tournant le dos et semblant se désintéresser complètement du fil de la discussion.

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Dominic cala sa nuque contre le repose tête du fauteuil. Il parut s'adresser au plafond blanc :

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– J'aurais du faire confiance à de vulgaires journalistes. Une équipe de FR3 Ile de France aurait été bien plus malléable... Eux, au moins, auraient vu là la chance de leur vie, le scoop du siècle, mec.

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FR 3 ? Scoop du siècle ?

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Qu'est-ce que cela pouvait bien...

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Seigneur.

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La lumière traversait mon esprit au moment même où mes yeux retombaient sur les cartons ouverts, barrés de grandes lettres noires, celles d'une marque japonaise dont je connaissais par cœur le slogan.

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Comme d'habitude Dominic me prit de vitesse, avec ce sixième sens télépathique qui m'avait toujours sidéré.

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– Bon dieu, mec, j'en ai rêvé et Sony l'a fait. Et ce peintre génial refuse d'appuyer sur le bouton rouge...

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Bien sûr, pensai-je, en m'approchant des caisses de carton, comment ai-je pu ne pas y songer tout de suite. C'est ça la mise en scène ultime dont me parlait Virginie hier soir. Et comme d'habitude Dominic n'employait aucune métaphore, aucun sens figuré.

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Mes yeux détaillaient le contenu des grands cubes bruns, sertis dans des écrins de cellophane, trois grosses caméras video 8, trois moniteurs de contrôle, trois trépieds, deux « mandarines » de 1000 watts, une mini-régie de montage, un stock de câbles et un lot de cassettes.

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De quoi immortaliser sa disparition.

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Le film ultime. J'eus du mal à déglutir.

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Stefan se retourna, faisant face à Dominic.

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– Dominic, zj'en ai jamais rien eu à foutre de ces histoires de scoop et tu le sais bien.

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Sa voix monta d'un ton.

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Et ce n'est pas parce que tu as... parce que tu as réussi à accomplir une sorte de... folie que tout le monde doit te suivre, que tout le monde doit la partazjer, ok ?

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– Seigneur, répondit Dominic, voyez-vous ça. L'artiste, disons un des artistes les plus doués de sa génération, qui vient me donner des leçons sur la folie et sur la nécessité de la communiquer. On croit rêver, décidément.

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Sa voix était volontairement tendue, je m'en rendais compte, sciemment méchante. Il cherchait à faire sortir Stefan de ses gonds, à l'acculer, à le plonger dans le bain d'acide de ses contradictions. Pour mieux le convaincre par la suite. Le plan habituel. Je devinai aussitôt ce qui allait suivre.

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J'allumai une cigarette.

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– Et toi, Virginie, qu'en penses-tu ?, lança-t-il. Ne voilà-t-il pas une occasion unique de filmer un miracle ? Une mine d'or pour les anthropologues du futur, non ? La première manifestation filmée de notre extinction en tant qu'espèce...

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Et voilà, pensai-je, il prend Virginie à témoin. Il va jouer sur son instinct de scientifique, et ça a toutes les chances de marcher.

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La réponse de Virginie me stupéfia.

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– Tu commets plusieurs erreurs en même temps, Dominic. De très graves déviations sémantiques. Ça m'étonne de ta part. Primo, ta disparition n'engage que toi, et pas l'espèce humaine en général. Deuxio, les anthropologues ne s'attachent pas tant aux miracles comme tu dis, qu'aux bouleversements quotidiens, aux mutations profondes qui jouent sur le long terme et sur l'ensemble de la communauté. À ce titre les scientifiques du futur s'intéresseront de plus près aux émissions de Patrick Sabotier qu'à ton videoclip personnel. Tertio – elle marqua une pause – tertio, je doute que cela les passionne plus que les histoires de guéridons tournants ou d'ectoplasmes. Et, pour conclure, cela ressemblera tellement à un trucage photographique que personne n'y croira.

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Dominic éclata de rire.

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– Virginie, ah Virginie… Tu es la plus talentueuse d'entre nous tous. Tu as raison bien sûr, sur toute la ligne. Car il s'agit bien de ça, en effet… Évidemment, je me fiche de savoir si la communauté scientifique me croira ou non. Vois-tu, ce qui m'intéresse, c'est la nature même du trucage, de l'effet spécial, considéré comme mode de vie. C'est ÇA qui m'intéresse. C'est la disparition de la vie sous la panoplie des trucages, tu le sais bien. Et je veux pouvoir me dire que c'est justement ce qui restera de moi, après ma… disparition. Une bande magnétique sur laquelle l'effet prendra le pas sur ma réalité biologique. À tel point que personne ne pourra discerner le vrai du faux. Je veux que cette bande renvoie l'image du monde dans lequel nous vivons. Un monde où plus personne ne peut savoir si ce qu'on voit EST ou n'EST PAS. Un monde où toutes les valeurs s'équivalent.

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Il regarda Stefan, puis moi, tour à tour, avant de tendre la tête en arrière pour tenter d'apercevoir Virginie.

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– Et vous devez bien tous vous rendre compte que cela m'est absolument nécessaire, maintenant.

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Il y avait là une nuance de désespoir, disons de fatalisme pour être exact, qui me pétrifiait.

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Stefan hochait la tête, l'air visiblement navré. Virginie observait attentivement le lent mouvement de balancier qui agissait le rocking-chair. Quant à moi, j'avais une telle envie d'absorber quelque chose de violemment stupéfiant que j'aurais pu me laisser tenter, sur le champ, par une grosse dose d'héroïne.

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Je réussis à articuler, péniblement :

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– Ok. Où doit-on brancher tout le bordel ?

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– C'est parfait, Franck. Parfait. Tu as un don caché, tu sais ? Tu aurais dû te lancer dans le cinéma.

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Dominic jubilait littéralement, accentuant le mouvement du fauteuil, en avant, en arrière, en avant, en arrière, tandis que j'achevais la mise au point de la dernière caméra.

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Stefan se tenait debout, les bras croisés, contre la porte qui donnait vers le couloir de l'entrée. Il avait refusé de se livrer à la moindre intervention et s'était contenté de m'observer, le visage fermé, parfaitement immobile, avec une nuance de reproche soutenue dans le regard, pendant que je m'affairais à brancher et à régler le mini-studio de télévision. Les trois caméras posées sur leurs trépieds cernaient le fauteuil à bascule, deux sur les côtés, une de face, et j'avais installé la régie de contrôle sur la table que j'avais ramenée de la cuisine.

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Virginie avait adopté une attitude étrangement intermédiaire. Tout comme Stefan elle s'était refusée à toute participation pendant l'installation du matériel, comme si le moindre câble, la moindre cassette video avait été contaminée par un bouillon de culture virulent. En revanche, à l'inverse du jeune peintre, muré dans son silence absolu et son inaction volontaire, elle n'avait cessé de parcourir la pièce et avait fini par s'installer à mes côtés près de la régie video.

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Alors que je terminais les réglages et que les images en provenance des caméras se stabilisaient sur les écrans de contrôle, elle se tourna vers moi et murmura, dans un souffle :

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– Il est temps d'arrêter tout ça, Franck. Tu peux encore dire non.

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Ma seule réponse fut de régler la chrominance d'une caméra puis de me lever pour vérifier la position d'un trépied. À mon retour derrière la console, je vis que ses yeux fixaient un point dans le vide, quelque part dans des limbes situés au-dessus du rocking-chair où Dominic suait sous les feux croisés des projecteurs.

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Il souriait imperturbablement à chacun des objectifs, tour à tour, semblant vouloir apprivoiser les museaux noirs des optiques, cherchant sans doute à y discerner une lueur de vie, une étincelle complice, celle qu'il avait vainement traquée toute sa vie dans le regard des autres êtres humains. En voyant son visage s'animer sur les écrans, éclairé d'une lumière intérieure bien plus violente que celle dégagée par les spots, je dus m'avouer qu'il l'avait finalement trouvée, tapie au cœur des capteurs CCD et de la perfection sphérique des objectifs.

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Je vis ses lèvres bouger dans la trame pointilliste des moniteurs :

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– Franck ?

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Le petit vu-mètre rouge du circuit sonore s'agita. Le volume était parfait.

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– Oui ? répondis-je.

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– Je crois que j'aimerais un peu de musique, tu vois ?

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– Oui, bien sûr. Tu as une préférence, j'imagine.

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Son rire fit à nouveau osciller les les rougeâtres.

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– J'avais pensé aux cinq minutes de silence de John Cage, mais ce serait redondant en fait. Et puis, il faut penser à l'audimat, non ? Essayer d'être grand public…

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– Accouche, soufflai-je.

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– Ok. Je crois que j'aimerais bien ce vieux truc, « A Day In The Life », des Beatles. Ça ne te dérange pas de le mettre en boucle sur le laser ?

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A Day In The Life, pensai-je en installant le disque argenté dans son réceptacle. Il sait ce qu'il fait, totalement, jusqu'au moindre détail. Je programmai la boucle et retournai vers la régie. Les premiers accords résonnèrent dans la pièce et la voix de Lennon me poursuivit jusqu'à ma place.

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« I read the news today, oh boy – About a lucky man who made the grade – And though the news was rather sad – Well, I just had to laugh – I saw the photograph… »

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Je me calai le plus confortablement que je pus sur la chaise sans style qui me tenait lieu de siège de metteur en scène, m'assurai une dernière fois que tout fonctionnait, jetai un rapide coup d'œil au visage devenu blême de Virginie et posai le doigt sur le bouton d'enregistrement qui télécommandait les caméras.

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– Ok, mec, ça tourne. On enregistre.

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J'entendis un hoquet étranglé à côté de moi.

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J'appuyai sur le bouton et vis les petites diodes rouges s'allumer sur le corps de chacune des caméras.

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Action.

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Tout d'abord, il n'y eut que le visage de Dominic qui tremblotait doucement dans les écrans trinitrine, plus évanescent que le reflet d'un fantôme à la surface d'un lac. Il fixait la caméra centrale de ses yeux sans couleur, les lèvres arquées dans un sourire qui me semblait plus froid et rigide qu'une fermeture éclair.

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Nous étions tous justement suspendus à ses lèvres, à son corps gainé de noir, guettant le moindre mouvement, le plus infime tressaillement susceptible de nous renseigner sur la suite des événements. Mais Dominic resta ainsi, plus immobile qu'un sphinx, pendant une minute entière, qui nous parut, vous vous en doutez, plus longue qu'une nuit entière passée debout dans le couloir d'un train bondé de bidasses. Je ne sus comment il fit, mais c'est au bout de soixante secondes précises que ses lèvres bougèrent pour prononcer ce qui doit être désormais considéré comme son épitaphe, son manifeste de la disparition, à jamais gravé sur le chrome de la cassette-vidéo.

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– Très chers amis – son sourire s'élargissait progressivement – vous connaissez tous le profond dégoût que m'inspirent les manifestations de pathos déplacées, le sentimentalisme et le voyeurisme télévisuel, aussi je n'encombrerai pas cette bande d'une quelconque tentative de justification ni, moins encore, d'un testament. Je veux juste que vous preniez le temps de vous asseoir devant votre écran, je vous rassure ce ne sera pas très long, et que vous preniez la peine d'observer attentivement ce qui va s'y dérouler…

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Il fut une pause, puis reprit, de sa voix douce et sans chaleur :

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– Pour ceux d'entre vous qui savent encore déchiffrer ces petits symboles, que l'on appelle lettres, et qui servent parfois à faire de la littérature, je ne saurais trop conseiller de parcourir quelques pages d'Alice In Wonderland, de Lewis Carroll, ainsi que ce que vous trouverez de lisible chez Monseigneur l'Évêque Berkeley, avant de visionner cette cassette. Pour les autres, contentez-vous de ce film, qui formera ma maigre contribution à l'étonnante avancée de l'homme… vers le vide.

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Son sourire s'accentua impitoyablement.

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Il reprit :

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– Il n'est pas de problème ici-bas qui ne trouve de solution. Et à ce titre, il est clair que l'homme a toujours été à la croisée des chemins : Il est le problème ET la solution. Et les deux, bien sûr, restent cachés, occultés, par la douloureuse tangibilité de la conscience, la lourdeur de sa propre existence. Tout est écrit depuis bien longtemps à ce sujet, simplement nous ne savons plus lire. L'homme n'a pas d'autre parti que d'opter pour le néant. Seul le néant délivre de la conscience, qui n'aspire, justement, qui est aspirée devrais-je dire, par cette brutale et imparable finalité : notre disparition. Nos vies ne sont que des trajectoires dérisoires, un cabotage fatal entre deux océans bien plus parfaits, bien plus accomplis, celui de notre « avant », et celui de notre « après ». Reste, bien sûr, à avaler le dur constat, et à faire preuve d'élégance, qui n'est même plus une valeur cotée sur les grandes places morales de cette fin de siècle. Reste également à montrer le chemin, sans ostentation ni vulgarité, c'est-à-dir sans aucun prosélytisme. Bref à donner l'image de ce pur accomplissement de la volonté humaine : celle de son anéantissement…

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La phrase resta en suspens, comme un oiseau frappé de plein fouet par une charge de chevrotines.

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Les yeux toujours fixés sur la caméra centrale, il ôta lentement son polo noir, le remontant sur son torse et faisant passer les manches le long de ses bras.

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– Ça y est, pensai-je, le strip tease terminal commence.